Col MacBride

Col MacBride fait sa ronde depuis dix ans avec la même certitude amère : l'uniforme ne nourrit pas son homme. Sous-payé, il a fini par considérer son insigne moins comme un devoir que comme une clé qui ouvre certaines portes et qu'on peut louer à qui sait demander gentiment. Il n'est pas une brute ni un voyou ; il est seulement fatigué, désabusé, cynique à force d'avoir vu les puissants s'en tirer pendant que les petits trinquent. Alors il arrondit ses fins de mois comme il peut : un regard qu'on détourne au bon moment, une cargaison qu'on ne contrôle pas trop, un nom qu'on oublie de noter dans le rapport. Col connaît chaque ruelle du port, chaque bar à matelots, chaque combine de docker et chaque petit trafic qui transite par les quais à la nuit tombée et il sait précisément lesquels rapportent et lesquels valent mieux ignorer. Au fond, ce flic patibulaire au sourire las rêve surtout d'une vie plus confortable, d'un toit qui ne fuit pas et d'une retraite tranquille loin de la pluie et des engueulades. En attendant, il fait le minimum, encaisse les petits services et tâche surtout de ne pas attirer l'attention de sa hiérarchie.